Podría suceder –aún se debe confirmar–
que si en esta dimensión tú y yo no nos encontramos
en una segunda te parta el corazón por varios lados.
En una tercera que deba pagar impuestos por mirarte de lejos
o lanzar alabanzas al recoger los restos de tus lágrimas caídas en falso.
Podría suceder –los físicos aún no se ponen de acuerdo–
que haya una cuarta dimensión en la que yo sea de vapor dorado,
y tú seas la residencia favorita de mis húmedos besos no aptos
para pieles con altos índices corrosivos por ser de hierro y
cobalto:
sería cautivo de un amor platónico, utópico y bárico.
En una quinta –los filósofos la discutirían porque solo saben
contar hasta cuatro–
nos diluiríamos en esencias perfumadas de azahar cuántico
y viajaríamos de vacaciones a Casiopea o a la constelación de
Taurus
montados a lomos de una estrella fugaz, de fiesta en fiesta, y
a ratos
parando para comer un montadito en un bar de carretera estelar y barato.
En una sexta –los ingenieros cuadriculados ya perdieron la
cuenta–
mi corazón volvería a tropezar contigo, quizás por inercia,
o porque se atragantó con un agujero de gusano y loco de locura
amatoria quiso
devorarte a sangre fría los labios azules –el azul está de moda
en esa dimensión–
y dibujarte garabatos y lunares en la piel a la luz de un centenar de lunas.
En la séptima –los niños de preescolar suelen hacerlo–
hablaríamos solo con gestos, siendo las palabras multicolores destellos
que nacerían de los nudillos como flores en celo e irían
subiendo por el cuello
de un modo tan sencillo que formarían estelas que flotarían en
la atmósfera
y se mezclarían de una forma tan eufórica que darían lugar a un séptimo cielo.
En la octava –universo matemático por excelencia–
el número “π” se mearía en todas las esquinas y si te viera
incluso en tus zapatos,
los “Logaritmos Neperianos” serían un grupo de rock que estaría
de moda,
yo sería la “e” que se integraría en algún local a tomarse unas
copas
para verte bailar en la pista –no tengo ninguna duda– como número imaginario.
Podría suceder que la novena dimensión estuviera en obras
–con políticos elucubrando elecciones– y tuviéramos que saltar
hasta la décima
donde tú serías la reina robótica más bella y yo naturalmente
tu mejor vasallo,
allí donde los abrazos son eléctricos y se llevan los cables de punta,
donde lo más inteligente es hacerse el idiota, incluso siendo el último modelo.
